Sinto falta...

Sinto falta...

Sinto falta da alegria nova, do afago dos dias em que era criança.

Sinto falta dos desenhos que minha mãe estampou poucas vezes nos meus cadernos escolares.

Sinto falta do colorido dos pequenos coqueiros e flores miúdas que ela tão timidamente coloria com lápis de cor.

Sinto falta da mãe sentada ao meu lado, só minha.

Sinto falta do protetor, do medo fantasioso, da coragem infantil.

Sinto falta de mais lembranças.

Sinto falta do tempo, sem tempo, com tempo, de não faltar nada.

Sinto falta de gostos que não passam e dos desgostos que se acabam.

Sinto falta do tempo de lembrar, do tempo de esquecer.

Sinto falta de sabores, de cores, de cheiros, de passeios.

Sinto falta de paisagens, de passagens, de viagens que viajam em mim.

Sinto falta de tantos amores que nem sei se eram de verdade mas que, por amor, acreditei verdadeiros.

Sinto falta das companhias, das músicas, dos dias barulhentos e repletos, dos silêncios que davam vontade de rir e não de chorar.

Sinto falta dos brindes, das festas de estar em festa, do celebrar o nada como tudo, de tudo para celebrar.

Sinto falta das manhãs com café, dos almoços fartos, das tardes livres, das noites criativas.

Sinto falta da paz no coração rebelde, do desejo do nunca, do possível, do tudo.

Sinto falta da minha entrega, minha esperança, dos meus muitos sonhos.

Sinto falta da vida vibrante, da alegria das muitas cores, dos sorrisos, das gargalhadas, da alegria nova, de tantos amores.

Sinto falta de amigos, dos irmãos, das irmãs, de pai e de mãe.

Sinto falta do colo, de mãe.

Sinto falta do filho no colo.

Sinto falta do amor, de amar sem mesuras, das travessuras, das medidas sem medida.

Sinto falta da vida, das vidas, sinto falta de tantos.

Sinto falta…

Sinto falta de mim.